Año

Este es otro año de cólera,

donde todo se deshace

y los suelos gravitan sobre el infierno.

Cada segundo asalta una idea mutable

sobre suelos achinados que declinan

nuestros pasos donde tuvieron sentido.

Vacíos bolsillos donde 

contuvimos

un sentido traidor,

una esperanza cósmica

que tuerce su mueca

al filo de la piedad sangrante

y burlada.

Susurros vacilantes por

cotejar un tiempo que 

siempre vuelve a ser hoy.

Ni hablemos de no sufrir,

de un tal ahora, aún

menos de la siempre

distraída conciencia.

Sesos huecos y cada verdad

vacía, como el templo

que la contiene.